Ao amigo Paulo Meksenas!

Era para ser mais um dia rotineiro, mas não foi. Primeiro, acordei mais tarde do que o de costume devido ao efeito do remédio que tomei para aliviar a dor que sentia em minha perna. Como já é hábito, fui verificar os emails. Entre as dezenas de mensagens recebidas, uma me chamou a atenção: “Nota de falecimento”. Abri a mensagem e não acreditei no que li e reli. A mesma tecnologia que permitiu o reencontro de um amigo, agora informava a triste notícia da sua morte.

Conheci o Paulo na juventude: ele participava do grupo de jovens da Igreja e eu da Pastoral Operária. Morávamos relativamente próximos: eu na Vila IVG e ele no Parque São Lucas (Zona Leste de São Paulo). O Núcleo de Base do Partido dos Trabalhadores e a Igreja ficavam próximos à sua residência. Com o tempo, passei a frequentar a sua casa. Tínhamos origens sociais e padrão de vida diferentes, mas isto não fazia diferença diante do carinho com que era recebido, especialmente por seus pais. Eu me sentia bem entre eles. O meu gosto por música nos aproximou ainda mais. Paulo foi meu professor de violão. Na verdade, eu nem tinha o instrumento musical. Nas poucas aulas que tivemos, nas quais usávamos seu violão, ficou patente a minha incompetência musical. Logo, cheguei à conclusão que não tinha vocação e desisti. Mesmo assim, aprendi uma música: Let it be!

A minha vocação era a militância. Esta foi outra ponte entre nós. Recordo dos dias em que nos antecipávamos aos primeiros raios do sol e amanhecíamos às portas das indústrias químicas do ABC paulista para entregarmos panfletos da Oposição Sindical. Era um tempo em que a CUT se gestava e somávamos forças para arrancar os sindicatos das mãos dos pelegos e devolvê-los aos trabalhadores. Vejo com nitidez a imagem do Paulo, feliz e sorridente diante dos operários. Não podíamos imaginar no que a CUT se transformaria nos anos seguintes.

Em 1981, tivemos outra experiência inesquecível. Fomos, com outro amigo, para a capital baiana. Foram mais de 48 horas de viagem de ônibus. A grana era curta. Ficamos num espaço cedido pelos companheiros do Sindicato dos Eletricitários. Permanecemos alguns dias em Salvador. Depois, eles voltaram para São Paulo e eu segui adiante, até Paulo Afonso – onde havia morado antes que minha mãe migrasse para o sudeste. O meu plano era conhecer a cidade que nasci, um pequeno vilarejo chamado Santa Maria, na Paraíba. Foi a última vez que vi o meu pai.

Uma das imagens deste período que guardo na memória foi a minha visita à casa do Paulo e Mariza, cujo filho, o Rafael, era recém-nascido. E lá se foram os anos. Tomamos rumos diferentes e perdemos contato. Um dia, já morando em Maringá, encontrei um livro do Paulo. Descobri, então, que ele residia em Florianópolis e era professor na UFSC. Nos reencontramos pela internet e passamos a trocar emails. Descobrimos que a velha amizade resistira ao passar do tempo e à distância que nos separou. Por uma dessas felizes coincidências da vida, fui convidado para participar de uma banca de mestrado na UFSC. Ele foi me buscar no aeroporto. Foi um reencontro emocionante e inesquecível. Era o ano de 2007!

Agora só me resta as imagens de um tempo que passou. Imagens fortemente gravadas em minha mente e que não esquecerei. A dor que a gente sente em momentos como este é indescritível. A perda de um amigo ou de qualquer ente querido significava perder parte do nosso ser; nos tornamos seres incompletos. É como se também morresse algo em nós. Por isto, é preciso afirmar a presença diante da ausência, pois nossos mortos vivem em nós. Diante do inexorável, só nos resta a resignação e a certeza de que o ausente se faz presente. Paulo, você permanece em nós, em nossa memória. Amigo, você está presente!